El aborto de Dios

Tiene mil millones de formas como diría el poeta , se puede ver en los ojos de un niño,en tu sonrisa,en la suya, en la de aquel... en la de aquel otro no.
Dicen que hasta se puede ver en las manis, al ver como un ladrillo impacta en la cara de un antidisturbios , Dicen también que esta enamorada de las causas perdidas , de las cosas imposibles.
Para mi que que es?buff,yo diría que a veces no hacen falta tantas florituras que basta con un  gesto, una locura.
También oí que es de lo único que se arrepiente vuestro dios,se arrepiente de dejaros transmitir,  de dejaros crear, se arrepiente al fin ya la cabo de que seáis hombres libres y que como William Wallace gritéis libertad....
Pero ya es tarde ya dio a luz (a caso dudabais que Dios es mujer?....pobres ilusos)y ella probó todo pero el chaval era fuerte y sobrevivió.Ahora vive en vuestros corazones y tiene muchos nombres os facilito una trajeta de visita

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       -   SR Poesia
         bautizos fiestas y comuniones
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Has visto a un lince sonreír?

¡A sus órdenes! Servicio...

¿Qué dice? Lo que oye.

No somos nada, somos algo y su contrario. Pillados entre dos mundos, a merced del dios iracundo.

Hablan de "honor, juegan con "dignidad"... ¿Quién es el tú sin el yo? Habladurías, mentiras. yo también se hacer teatro, yo supe fingir, me gustaba sufrir.

¡Espabilate! Contempla...

¿Qué ve? Lo que quiera...

Podemos ser los mejores. necesarios y universales. tenemos una esencia, unas capacidades. Soy quien quiera, sígueme. Soy quien quieras, mírame. "Disciplina" dicen, son ridículos. No tienes por que jugar, no tienes nada que perder. "Las cartas sobre la mesa " gritan : "vergüenza" (se olvidaron el "sin".)

¿Quién pudiera volar? Yo

¿Quién se contenta con soñar? Yo

¿Quién? Tú.

"L'homme qui..."

I.

Bendita,Bendita LoKura

Os contare una historia,empieza como cualquier otra,una ciudad lluviosa,
Un par de chavales de cerveza hasta las culo,una ciudad que reventar en una noche
ellos dos eran dispares,les junto el alcohol ,les junto esa amistad que solo se conoce en ese calor
que nos dan las bebidas espiritosas...uno de ellos llevaba una cami de los sex pistols..muy bonita por cierto
total que se patearon la ciudad de un lado a otro en busca de pivitas...No las encontraron esta clear,las ciudades lluviosas están repletas de noches desiertas de mujeres
pero encontraron..bueno les encontró un hombre,les dijo al ver la camiseta del chico
que el conocía a los creadores del punk,dijo que el podría haber sido uno de ellos.Los dos chavales se miraron,
el lo repitió con ahinco: Yo podría haber sido uno de ellos...Ellos no eran buenos músicos simplemente estaban locos..El único requisito para ser un Sex Pistol era estar loco...
Bendita...Bendita Locura que un día nos hará libres
que decir de los dos chavales..sus familias lloran su perdida

The lion King

¿Quién será el nuevo rey?

Las mujeres se pelean por verle y ni siquiera saben quien es. Los hombres luchan con sus mejores espadas para saber quien se sentará a su derecha. Periodistas de todo el mundo rezan noche y día por conseguir la noticia.

¿Quién será el nuevo rey?

Entre los candidatos hay gente guapa, alta y apuesta. Son los requisitos básicos. De ninguna manera podría optar al cargo alguien cuya apariencia física no inspire confianza y, como no, respeto. Todo el mundo apoya a la monarquía, habría que saber pensar para no hacerlo...

¿Quién será el nuevo rey?

La gente ya hace sus apuestas. El pueblo esta ardiendo, quieren saber que cabeza cortar esta vez. 

¿Quien será el nuevo rey?

¿Tú?

Magia callejera

Yo de mayor quiero ser músico

pero no un músico cualquiera

ni cantante de rock con éxito fugaz como su vida

ni primer violín viviendo con la satisfacción

de hacer lo que te gusta al máximo nivel

tampoco sería un Gene Kelly haciendo las delicias

de millones de espectadores gracias a la

gran pantalla

a mi me gustaría ser un músico

pero un músico de estos que consiguen hacerte sonreír

que te permiten pasar por encima de la rutina con una canción

una simple canción

porque acaso existe algo mas bonito

que hacer soñar?

Por cierto la música nunca sera lo mio

Putas orejas que no sirven mas que para llevar gafas

y ni eso

porque veo estupendamente...

Mr X

Y no viene del porno
O si?bueno ese no es el tema
Estamos preparados para una nueva aventura
La tripulación es excelente,curtida en cien mil batallas,y de capitanas: las tias mas increíbles a este lado del missisipi .

Por un lado tenemos a la señorita gonzalez aka "marijuana"...se dicen de ella muchas cosas, ninguna buena pero creis que a ella le importa???que va colega...es de las mujerzuelas mas interesantes en este ancho mundo...

Por otro lado a la señorita you...artista de profesion y genialidad a los mandos...no se si hago bien presentandola ...Ella no lo necesita...emana tal magnetismo que te quedas flipado cuando la ves...Pero bueno seguramente no la veáis lo cual al fin y al cabo será bueno y malo para vosotros

Y finalmente un servidor:yo... Soy el tipico colgao que en busca de aventuras se coló en un barco y mirarme, ahora soy el chico de los recados...Con trabajo y dedicación todos llegamos  a ser algo en la vida.Que que puedo decir de mi? bueno pues la musica me apasiona,que soy un ser politico y que temo muchas cosas por ejemplo ser olvidado o vivir sin dignidad y pasar por la vida sin pena ni gloria...Sueño con un mundo mas justo mas o menos como todos y supongo que intento hacer lo posible para que la utopias cobren vida...Luego por otro lado queda claro que soy bastante desastre y que no soy capaz de valorarme lo suficiente...Espero que disfrutéis el viaje y a este marinero loco...
Recordar: La X muestra el emplazamiento del tesoro....
buen viaje nenas...

Bye Bye Love

Dónde algo acaba, otra cosa empieza. Hoy es un dia triste y alegre a la vez.

Uno de nosotros dos se va, coge un nuevo camino, un nuevo trayecto... Nos lo pasamos bien mientras duró, fue divertido, emocionante. Ambos nos alegramos de haber compartido este proyecto, de haber podido trabajar juntos y enseñarnos el uno al otro nuestras pequeñas creaciones. Despedimos de esta manera a Clemente, que abre un nuevo blog (del que pondremos, cuando se sepa toda la información necesaria para que podais leerlo).

Pero como ya dije antes, algo nuevo empieza. Hoy cambiamos las letras I&C por I&D, y damos la bienvenida a Dani.

Le temps du futur révolu

Mon regard marchait entre les petits grains de sable.
Mes pieds s'y enfonçaient goûtant à la douce chaleur entre mes orteils.

C'était le sable de la plage où elle s'était tatouée, le tatoueur n'était autre que le Soleil, le tatouage était sur tout son corps comme de l'or versé et qui avait coulé à flot dans ses pores.

Que j'ai aimé goûter à l'écume de la mer, aux sons des vagues brisées et aux frémissements des rochers!
Il y avait entre tout cela une espèce de fauve, m'attendant quand je le poursuivais puis me faisant signe quand je reprenais mon souffle.
Je les ai foulées ces plages, longtemps avant, mais maintenant c'est un regard nouveau que j'apporte avec moi... les plages ont changées elles-aussi.
Elles n'ont plus le même contour, ni la même forme: on dirait maintenant les dunes d'un désert, chaque creux cachant un mystère. Mon oasis.

J'y suis allé hier. Derrière les dunes je veux dire.
Je ne sais pas expliquer ce qu'il y avait derrière, je crois que chacun y trouve ce qu'il veut. Moi je me suis senti comme un chat sur les jambes de la main qui le nourrit.
Et cette main m'a caressé.
De dune en dune, j'ai foulé le sable et il m'a remercié.

Je suis allé au bord de l'eau et j'ai enlevé mes habits. Je me suis rendu compte que l'eau était nue elle aussi. Alors tout deux nous avons oublié le mot nudité et l'odeur de nos corps s'est mêlée dans les paroles douces.

Le plongeon m'a conduit là où la mer m'a entourée de ces bras, et je me suis senti enfant, adulte, vieillard, tellement de fois que j'ai voulu rendre tout l'amour de cette étreinte par des baisers. Mais je savais bien que c'était impossible.

J'ai couru sur le ventre des dunes pour que le Vent et le Soleil sèchent ma peau, c'était comme une myriade de caresses.
Je me suis souvenu des temps anciens, où j'avais l'espoir. Maintenant je n'en ai plus, je vis de sensations et de senteurs. Le futur n'ait qu'un mot incertain qui, à l'instant, n'existe pas.

C., "Le temps du futur révolu"

(G., "Mare, is")

Take On Me

Pensar que eres eterno y volarte con el primer suspiro. Quemarte sin jugar con fuego, bailando en el peor augurio. Quise y no tuve. Temí y ocurrió. Reconozco de lejos el olor del fracaso y me rindo a los pies de mi dueño. Mezclas de triste amargura con una pizca de azúcar. ¿Quién eres tú? ¿A caso sabes quién soy yo? Hace años creí ganar, ahora solo sé perder. Te sientas en un parque y esperas. No sabes el que, no sabes a quien. Tu mirada busca el surco perfecto, la tristeza adecuada. Peonza que gira en el vacío, agujero sin fondo en el que se encuentra el olvido.

Mira tus manos vacías. Míralas, míralas... 

Tuve el don de desaparecer.

I.

La tombe du facteur

Si vous prenez le chemin vers Belcaire à l’arrière de Roquefeuil, vous trouverez la tombe du facteur.

L’histoire dit qu’il y a très longtemps un facteur allait faire la distribution de courrier à Roquefeuil mais, pris par le froid de l’hiver, il mourut à la moitié du chemin.

Sa tombe est toujours là-bas au pied de la montagne, c’est une tombe d’une beauté surprenante par sa simplicité : une pierre et une croix en fer clouée dessus, quelques inscriptions. C’est tout.

Depuis tout petit on m’a raconté cette histoire chaque année et quand on a arrêté de le faire j’ai tout fait pour ne pas l’oublier et depuis la tombe du facteur est restée en moi.

Cette année j’y suis retourné, je me suis assis devant et j’ai commencé à parler au facteur et aux montagnes (littéralement et à haute voix). 

La solitude ne me réussit pas.

Devant eux et pour eux j’ai écrit et ils m’ont remercié avec un rayon de soleil qui a perforé les nuages.

Il y a dans l’air un certain chant lugubre et morose

Entre fleurs éclatantes du blanc jusqu’au rose

Je m’assois à l’endroit où la montagne virtuose

A su faire avec tant de beauté mourir un fonctionnaire

Il devait porter sur ses épaules une veste primaire

Et le vent gelé des cimes avoisinantes a su le faire taire

Le travail rend libre mais nous mourrons

Les lettres pleines de mots d’amour et de sensations

Dans ta sacoche sont restées figées sous le gravillon

La grêle la pluie la neige et les pics de glace

Par-dessus ton corps et ta sacoche s’entasse

Une montagne gardant les secrets de son imposante masse

Ta croix est rouillée mais quelle pierre tombale

On a oublié d’écrire tes derniers mots ton dernier râle

De parsemer le chemin de ta tombe de dalles

Mais tu es enfermé entre les murs d’aucun cimetière

Si je savais ton nom effacé rouillé centenaire

Je te dédierai en toute admiration ces quelques vers

Mort par le froid est une des écritures

Qui sur ta croix est présente en fine gravure

Magnifiques lettres en italique comme sur les reliures

Baptiste mort en 1871 le onze janvier

Deux escargots sur ta tombe sont arrêtés

Peut-être leur murmures-tu les lettres cachetées

Il faisait froid il était tard il est l’heure

Que je m’en aille vers la mort en songeur

Car je suis devant la tombe du facteur

C., "Mort par le froid"

(C., "La tombe du facteur")

Ma campagne vieillisante

C., "Chemin d'Espezel"

Au moment où j’écris cet article je suis à la campagne dans un village nommé Roquefeuil.

La campagne me vieillit.

Je reviens chaque année et je retrouve tout exactement à sa place… tout à l’air vieux puis en se regardant dans la glace tu te rends compte que tu es une partie intégrante de ce paysage et que tu es vieux toi aussi.

Heureusement la ville me rajeunit avec son alcool et sa drogue luminescente.

Le silence est doux pendant la journée, un silence de petits bruits discrets.

Alors que la nuit… un silence dense est brisé continuellement par la guerre des chats, la blessure des animaux ou l’amour des grillons.

Baladez-vous le soir dans les champs et vous comprendrez la peur des loups, des ours et des gobelins. Vous perdrez votre haleine entre les épis puis sautant sur une botte de foin vous vous ferez violence pour ne pas crier.

Baladez-vous le jour dans les champs et vous comprendrez la joie du marin de voir s’ouvrir la mer, rouge de coquelicots. Vous entendrez les vagues des arbres qui poussent au rythme de vos pas lents.

Ici, à la campagne, tout est teinté de la couleur vive de la poésie. Pourtant les autochtones ont l’air si peu poètes… le temps a creusé des sillons dans leurs visages où poussent des champs de blé et de maïs.

La banalité.

Des pièces froides lumineuses
D'autres chaudes et sombres
Et au dehors le soleil creuse
Le fossé entre lumière et ombre
Cisaillant le paysage courbe 

Ce sont là les traits bourrus de la campagne

La vieillesse qui vous attaque
Au dedans des maisons anciennes
Votre peau jeune devient flasque
Vos vêtements neuf prennent
L'allure et la texture du vieux bois

Ce sont là les traits bourrus de la campagne

Brisant l’intense nuit froide
Au loin l’âne blessé hennissant
Semble donner des ruades
Contre votre tympan
Qui au-dedans résonne comme un gong

Ce sont là les traits bourrus de la campagne

Les gens monument à la caricature
Accent patois rien n'échappe
Eux aussi en vous provoquent l'usure
Du bon vieux temps qui attaque
La campagne et ses traits bourrus

C., "Ma campagne vieillissante" 

Peut-être un jour un chemin de terre froide nous mènera vers un autre chemin… de la couleur et chaleur de l’or.

C., "Chemin de blé"

Elige

“Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos compact disc y abrelatas eléctricos.

Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales. Elige hipoteca a interés fijo, elige piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos, un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quien coño eres los domingos por la mañana.

Elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte viejo cagándote y meandote encima en un asilo miserable siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte”.

Trainspotting

Alouette, I.

Le vieux gosse

Je viens de passer deux semaines à travailler avec des enfants de 6 à 11 ans.

Pendant ces deux semaines dès que j’ai pu (et que j’en avais l’envie) j’ai écrit.

J’ai réuni tous ces petits vers, à mettre sous cristal (ou sous verre) car ils sont bien fragiles. Ils ne sont pas ordonnés chronologiquement, j’ai essayé de trouver un fil conducteur mais il est bien mince (c’est pour cela que ce sont des vers fragiles).

Moi qui suis perverti j’aimerais tant retrouver l’innocence et pouvoir regarder une fille sans la désirer...

Et pleurer ma mère.

Il y a partout l'emprise du réel
Cette marque laissée dans le sable
Indéfinie pérenne mais aussi virtuelle
Ineffaçable de la mémoire

Les amis se forment dans l'intempérie
J'en ai six aux mains qui cueillent
Mes désirs mes projets non définis
Des mains ouvrières de la chaleur

Ton crâne bout d'idées avortées
Petits fétus que tu veux offrir
À de grands gaillards prêts
À manger des mondes claquants

Il nous faut avoir conscience
Une pour quarante-huit
En continuant la danse
De l'amour perdu

Ils jouent aux amoureux
Entre les peines d'amour
Des cœurs qui remplissent le creux
Que laisse une femme qui vous aime

Ailes en papier
Nez en carottes
Pieds en choux fleurs
Et les dents en chocolat
Les yeux en compote
Les bras en carotte râpée
Et le nombril en pâte d'amande

Les timbres des courriers d'enfants
Vous rappellent votre vieillesse
Entre tous ces dessins sans
Vous rendre compte que ce sont des artistes

Ils s'insinuent dans votre vie
Ils deviennent votre manger
Votre épine dans le lit
Qui vous empêche de dormir

Le cri rauque sort de mon ventre
En détruisant un partie de moi
Créant un lien entre
Mon père l'enfant et ma gorge

Avec un regard vous en dites
Beaucoup plus qu'avec cent mots
Peut-être ai-je fais vite
De crier à l'enfant aux yeux mous

Les odyssées ne se font
Pas en un seul et unique jour
Les enfants autour de toi sont
Le seul pilier pour plusieurs manèges

Je vois la sortie au loin
Dans un coin du couloir
Mais tant de petites mains
T'empêchent de t'y suicider

À cause du vent soufflant
Je n'entends pas ma chanson
Mais j'espère que les enfants
Écouteront les paillettes d'or

C., "Le vieux gosse"

C., "Inocencia"

“Nosotros cogimos de la basura las fotos familiares. Al final, teníamos las piezas del rompecabezas, pero al intentar encajarlas siempre quedaban vacios con extrañas formas parecidos a los países que uno no recuerda. Lo que quedó tras ellas,  no era la vida, sino la más trivial de las realidades mundanas;  un reloj sonando en la pared, un cuarto oscuro a mediodía, la atrocidad de una persona que solo piensa en sí misma.

Empezamos el imposible proceso de olvidarlas.

Se ha hablado mucho sobre las chicas todos estos años, pero no encontramos la respuesta. No importa la edad que tuvieran,  o que fueran chicas, sólo que las amamos y que ellas no nos oyeron llamarlas. Y que aun no nos oyen desde fuera de esas habitaciones, dónde ellas estarán solas para siempre. Y dónde nunca encontraremos las piezas para poderlas encajar.”

Las Vírgenes Suicidas

Eternamente Bella, I.

Le roi borgne

C., "Le roi borgne"

Le roi borgne c'est moi.

C'est celui qui est imperturbable au dehors, qui doit rester digne, froid et distant face à tout.

C'est celui qui pense être maître de son destin.

Mais...

C'est celui qui doute en lui.

C'est celui qui s'est crevé un oeil pour ne pas voir, pour se cacher des vérités.

Les vérités ressortent toujours, un jour où l'autre, elles se cachent dans vos yeux puis un jour explosent, vous éblouissant.

Des femmes arrache la peau
Pour en extraire le jus
Bois d’elle tout le pus
Rince ta gorge dans le ruisseau


Garde toujours loin de toi
La cause perdue de tes années
Deux par le temps marquées
Par ma laisse près de soi


Milliers d’étoiles resplendissantes
Face à des amis éparpillés
Tout me semble équilibré
Farandole explosive miroitante


Reviens de la luxure de l’ému
Du stupre qui te fait sentir
Et pleure avant de t’endormir
De ne pas avoir la cause perdue

C., "Verlorene Sache"

Elles ressortent en un milliers de lettres sur papier. Ordonnées en vers pour créer un coupe-gorge.

"Hablemos para no oirnos, bebamos para no vernos. Hablando pasan los dias que nos quedan para irnos. Yo al bucle de tu olvido, tú al redil de mis instintos."

Vetusta Morla, Maldita Dulzura.

Pues a veces pasa eso. ¿No? A veces, sin saber por qué, todo se para. Nos pasamos toda nuestra vida pensando en la eternidad, ajenos a la verdad. Nace una hoja, muere en otoño. Rie un niño, llora un abuelo.

Hay gente que busca la felicidad. Hay gente que encuentra la eternidad.

I.

Tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic...

Les plaisirs des malheureux

En parlant avec I on s'est rendu compte que le bonheur n'est pas le bonheur. On aime écrire et dessiner tous les deux or un bonheur parfait, une "plénitude", ne t'apporte rien. Il nous faut le malheur pour faire ce qu'on aime, il nous faut la chute, la souffrance et l'échec.

Il marchait sur un pied sans savoir où il poserait l’autre. Au tournant de la rue le vent balayait la poussière et sa bouche avide engouffrait tout l’espace.

Il se mit à courir espérant s’envoler d’un moment à l’autre, mais au bord du ruisseau les pavés étaient humides et ses bras battant l’air n’ont pu le retenir. Dans sa chute il comprit qu’il était plus lourd que son rêve et il aima, depuis, le poids qui l’avait fait tomber.

Pierre Reverdy, "La saveur du réel"

"Le bonheur n'est pas le bonheur"... et maintenant?

Si dans ma vie je multiplie les plaisirs
Peut-être est-ce par peur de ressentir
Cette plénitude que recherchent les assoiffés
Et qui pourtant sèche l’encre des encriers

Ataraxie est sûrement à ma portée
Mais je vais continuer à vivre mes vices débordés
Qui s’écrasent sur les pierres en perdant leur sens
Mais en m’offrant la douleur et le vide de l’absence

Méconnu et déconnu je serais enfin heureux
Les lignes de mes feuilles saillantes et le blanc creux
Car j’aurais aspiré toute la moelle du vide
Toute l’histoire de la cicatrice et celle de la ride

Les explosions du corps féminin et du mien
Provoquent les ondes du Rhin
Vite dans la nuit
Sans bruit

C., "Les plaisirs des malheureux"

Il ne reste plus qu'à espérer toujours plus de tout et tout faire pour ne rien avoir.

C., "Araignées et Scorpions"

Infielmente tuya.

Infielmente tuya.

I.

Hay miradas que matan, miradas que importan, miradas que respiran. Hay miradas que hacen que tomes una decision que, acertada o no, es importante. En este caso ha salido un proyecto. Este es el proyecto. Un blog y dos mentes. Clement Baills, Irene Gonzalez... Son dos nombres que hoy han decidido unirse para crear juntos, y disfrutar juntos. Placenteramente violado es una idea que ha cogido forma y vida por si sola. Antes era nuestra y ahora es vuestra. Esperamos, deseamos y soñamos con que disfruteis la mitad que nosotros con estos dibujos. Que sepais criticarnos, ser crueles y odiarnos (siempre y cuando nos ameis a la vez). Este dibujo, fue la mirada que nos condujo al blog. La que hizo que, en un dia caluroso de verano, pusiesemos nombre y forma a un nosemuybienque. Teniamos el comienzo,el dibujo, el titulo y los medios, asi que... ¿Por qué no?